Elle était peinte en trois couleurs, trois teintes chaudes, trois humeurs Qu'au bout d'un vieux pinceau l'on s'était amusé A ne jamais mélanger ni surtout séparer.  Le noir de l'absence couvrait en toile de fond Le vide et le silence qui auraient pesé sinon Noir âcre et ambigu qui parfois prenait l'air Comme pour être moins nu, ou plutôt moins amer D'un de ces bleus du soir, de ces bleus d'océans Qui tentaient sans espoir de prendre les devants Mais c'était bien du noir, ne vous y trompez pas Qui teintait la mémoire de cette petite-là.  Maître du clair-obscur, génie du noir et blanc Le peintre avait bien sûr dressé en avant-plan D'autres touches plus claires, éclats désabusés Mystérieux réverbères dans la rue délaissée Et ces niveaux de gris nous donnaient l'impression Qu'elle cachait ses soucis parfois sous son veston Quelques notes de blanc au fond de son regard Quelques gouttes de pluie dans un épais brouillard Dans la toile fouillis l'on trouvait en cherchant Ces quelques éclaircies sur fond de mauvais temps Mais c'était bien du gris ne vous y trompez pas Qui rongeait l'appétit de cette petite-là.  La toile aurait été bien fade cependant Si le peintre inspiré n'avait pas pris le temps De cacher dans le fond de ses yeux délavés Des gouttes vermillon et des reflets cuivrés Deux rubis de colère et de rébellion D’où venaient des éclairs les jours où la passion Reprenait le dessus sur la mélancolie Les souvenirs perdus et les nuits d’insomnie Cette lueur étrange lui flottait dans les yeux Et quand passaient les anges l’on y rêvait un peu Mais c'était bien du feu ne vous y trompez pas Qu'il y avait dans les yeux de cette petite-là.  Et sous son cache-cœur, mi-coton, Mylène Se cachait la rancœur d'un souffle qui à peine Suffisait à cracher le reflet de ses songes Que n'avait su tromper des années de mensonges Ronge ses ongles cassés, sèche ses larmes timides Comme un ruisseau d'été épuisé d'être aride Je revois ce tableau entre deux insomnies Et d'un coup de pinceau la ramène à la vie.